Cette journée me semble comme les autres. Les jours défilent et se ressemblent sans que je ne puisse faire quoi que ce soit. Un soupir s’échappe de mes lèvres alors que j’ouvre les yeux, dans mon lit. Il faut que je fasse attention à l’heure. Je risque de manquer ma cible. Il y a deux jours de cela, une femme m’avait engagé pour éliminer un démon. Jusqu’alors, je n’ai abattu aucun ange, cependant, mon employeur m’avait prévenu du risque que j’encourais. D’après elle, cet être infâme serait pris en chasse par d’autres Hunters, voire d’autres êtres surnaturels.

Nouveau soupir. Je n’ai aucune envie de retrouver des collègues sur mon territoire. Plus il y a de monde, moins il y en aura pour moi. Je finis par me lever de ma couche, passant une main dans ma chevelure de neige. Un grognement jaillit de ma gorge. Ma tête me lance. J’ai peu dormi la veille afin de me remémorer du plan à faire aujourd’hui. Je dois toujours faire attention à ne pas utiliser mes armes face à des témoins. Mes leurres risquent d’être repérés. Au même moment, mes yeux se lèvent vers ma tenue noire posée sur ma chaise. La hache était posée si contre, attendant sagement.

J’attrape mes vêtements, et m’enfuis vers la salle de bain où je fais ma toilette. J’ai horreur de la saleté. La poussière, la crasse, la boue, j’abhorre tout cela. Tch. A cet instant, une grimace dégoûtée déforme mon visage alors que je venais d’enfiler mon haut. Ce dernier remonte jusqu’à mon cou, me protégeant ainsi du froid. Bien que le temps ne soit pas si frais que cela. Je mets ensuite mon long manteau. Ma tenue de jais contraste bien avec mes cheveux. Mais je n’y peux rien. Vêtu de noir, ou de blanc, j’attire le regard. Je n’ai pas le choix que de les cacher avec une capuche. Malheureusement, dès que je la mets, je passe pour un homme mystérieux. Je soupire ; l’humanité est tellement chiante.

Je lève les yeux vers le miroir, m’observant dedans. Un frisson me parcourt alors, et mes yeux s’écarquillent. Les traits de mon visage semble se contorsionner, se distordre. Je ne saurai expliquer ce que je vois. Ma vision est déformée par ma maladie. J’en ai conscience. Lorsque l’on me demande de décrire ce que je vois, je ne le peux. Je recule d’un pas. Il faut que je détourne le regard. Il ne faut pas que je continue à fixer mon reflet. Mais je suis comme hypnotisé par ce double. Ce dernier semble avoir les yeux rieurs. Peu à peu, une goutte de sang vient perler d’une de ses narines. Puis, de l’autre. Enfin, il ouvre la bouche, comme prêt à rire, cependant, il est comme noyé dans son propre sang. Je vois son visage se décomposer. Un de ses yeux tombe. Il continue de rire, malgré la douleur lisible sur son visage.

Les yeux exorbités, j’attrape le premier objet à porter de main, et le lance contre le miroir qui se fissure aussitôt. Le savon solide venait de le briser. Je secoue la tête, sonné par la vision qui m’était venue de voir, avant de me hâter à sortir de la salle de bain. Il faut que j’y aille. Cette hallucination m’avait fait prendre du retard. Merde, je suis vraiment à la bourre, me dis-je en mon for intérieur alors que je ruais dans les escaliers pour sortir de mon appartement. J’enfouis ma hache dans le pan de mon manteau, à l’abri des regards. Ce serait stupide de se faire prendre par des gardes. Je fronce le nez au même moment, m’imaginant la scène. Je me dois d’être discret si je ne veux pas finir emprisonné. Ou pire, assassiné parce qu’ils considèrent ma maladie comme démoniaque.

J’ouvre la porte d’entrée, et m’engouffre vers l’extérieur, marchant vers le bar en question. Les hommes sont idiots. Ils ignorent ce dont je suis capable. Peut-on dire que je les protège puisque je les débarrasse d’une race dont ils ignorent l’existence ? Pourquoi je me pose ce genre de question. De toute façon, je suis moi-même un homme. J’ai mes limites. J’essaie toujours de les dépasser à chaque combat. J’évite d’aller au-delà. Je risque la mort sinon. Au fond, je me demande si cela ne serait pas mieux ainsi ; si cela se terminait avec ma mort. Un combat épique où je mourrai presque héroïquement. L’espace d’un instant, je ferme les yeux, lâchant un rire narquois. Je laisse ce genre d’histoire pour les romans, ou les nouvelles. Ce n’est pas pour moi. Je ne suis connu de personne. Je ne suis qu’un homme de main pour la plupart des gens ; je tue sous contrat. Je ne suis pas un héros. S’il y a un danger, je n’irai pas le régler si je ne suis pas payé. Peut-on dire que je suis avare ? Non. J’essaie de gagner ma vie. Nuance.

Auprès de qui est-ce que j’essaie de me justifier ? Personne. C’est con. Déjà un énième soupir de la journée. Je suis las de tout cela. De devoir me cacher. D’éviter la foule. Afin d’arriver jusqu’à ce fameux pub, j’ai dû passer par les rues les moins fréquentées. Je ne pouvais pas me permettre de me frayer un chemin parmi la population. J’aurai trop peur de faire une rechute au même moment. Et lorsque je suis stressé, il y a deux fois plus de chance de faire une crise. De plus, durant les deux derniers jours à épier ce démon, j’ai dû me balader parmi ce monde. Me fonder dans la masse. Fort heureusement, lorsqu’il s’agit de contrat, je suis concentré, et j’évite de penser à mon talon d’Achille.

Enfin, j’arrive devant le bar. Lentement, je lève la tête vers l’écriteau indiquant que la boutique est ouverte. Je soupire, et j’enfile mon masque. Je n’avais pas envie de marquer les esprits. Même si j’ai conscience de la frayeur que pouvait évoquer cet accessoire. La main posée sur la poignée, je l’abaisse avant de pénétrer à l’intérieur du pub. Sous ma capuche me couvrant le visage, ma peau est blanche, voire opaline. On pourrait penser que je suis simplement malade, que je voudrai me saouler pour oublier cela. Discrètement, j’observe l’endroit ; trois personnes à gauche dont la cible, deux à droite, et un homme accoudé au comptoir, sans compter les membres du personnel. C’est déjà beaucoup trop à mon goût, mais il est vrai que si ce démon avait l’habitude de s’y rendre le soir, cela aurait été pire. Je n’ai donc pas à me plaindre.

Je m’approche du comptoir, et demande un café d’une voix basse et quelque peu rocailleuse. Je n’ai pas pour habitude de m’adresser à autrui. Il est toujours difficile pour moi d’entrer en contact avec quelqu’un ; je ne suis pas fait pour les relations humaines. Dans un soupir, je jette un dernier coup d’œil à l’homme au bar. Un individu de grande taille, à la chevelure dorée, baraqué. Je ne le sens pas. Mon instinct probablement. Est-ce lui dont la femme me demander de me méfier ? Mon œil le fixe intensément. Malheureusement, je ne peux me fier à ce fameux instinct. Certes, dans des cas difficiles, il me sauvait la vie. Mais dans ce genre de cas, je ne pouvais m’y référer. Je n’ai pas l’habitude du contact humain. Je me méfie de tout. Alors bon.

Cependant, il me semble différent des autres personnes présentes dans le bistrot. Je lui jette un dernier regard ; inutile d’être discret face à lui. Ce n’est pas ma cible. A cette pensée, je me tourne vers l’être en question, sans un regard vers lui. Je m’installe à un des tables. Mais, au lieu d’observer ma future victime, mon regard se tourne vers l’homme aux cheveux de soleil. Je n’aime pas ce type…